是谁打开了， 封了尘的铁皮箱， ­

沉默了很久的皮影， ­色泽依旧鲜亮。

她的容颜，比不上， ­昆曲绣花的锦衣；

她的声音，也不如， 低音浑厚的京鼓皮。

她是一个离乡出走的孩子， ­那朝宫廷的侍女，

在那奢侈的王室里， ­舞蹈着帝王的悲戏。

她是一个面色苍老的女人， 四处流浪的拾荒者，

总是在夜市稍做停留， ­为贫穷的书生演绎欢喜。

她曾在荒漠里逗留， ­夜晚挑起的煤油灯下，

她站在粗糙的布幕后， ­倾听着遥远的驼铃，轻声哭泣。

她曾在长矛中挣扎， ­也曾在火药中辗转。 ­

当天下终于太平， ­她的年代早已轮替，

屈身于结实铁皮箱， ­藏掖在床板下的角落里。

贪玩的小孩子， ­用竹皮挑起她的双手，

在刺眼的日光灯下， ­她面色憔悴， 脚步踟蹰，目光迷离。

她已无力娇艳， ­浓厚的粉尘遮不住苍老，

白色布幕上的映影， ­已不是面如桃花的少女。

人面桃花， ­不再被执着的书生记起，

毕竟她只是一出， 沉睡了多年的皮影戏。